Lettere scritte che non hanno mai avuto senso.

Biondi guerrieri con spade d'argento.

E nella mia parte più indifesa, tu colpisci senza tregua, colpo dopo colpo, ti apri una breccia che diventa baratro, prendi ciò che resta di me e lo mescoli, poi lo getti, come se non te ne importasse niente, come se fosse rimasuglio del passato, cosa vecchia, pronta per il macero.